Parto, voltandomi indietro.
Ora che di tempo non ce n'è più, i rimpianti mi sommergono odiosi.
Potevano forse, quelle mille briciole di Noi, essere migliori?
Più dolci?
Più belle?
Adesso che l'Agire si è concluso, il Ricordo ne prende il posto.
Resisterà alla corsa lenta del tempo?
Parto, voltandomi indietro.
La partita s'è interrotta, la scacchiera è silente.
1 commento:
Immotus sed non iners.
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